Spruzzi d'acqua. Corpo pulito. Mente pulita. Vita pulita. L'oro nero riscalda il cuore indifferente. Rituali senza calore. Vagabondo tra le culture hai mai visto una spina tra due rose? Gocce estatiche di succo di melograno che colano dalle labbra dei monaci autunno in Armenia. Ritorno a casa alla ricerca di noi stessi nell'altro. Vediamo le nostre ombre bruciate centimetro per centimetro in poesie. Oggi è l'ultimo giorno in cui uso le parole.
"L'aria è densa di profumo di rose bianche, che si intrecciano ai sensi come un delicato merletto bianco; si dispiega come una pagina di un manoscritto mistico, illuminata da colori vibranti e simboli enigmatici. Il sapore dei melograni maturi indugia sulla lingua, dolce eppure tangibilmente amaro, metafora della complessità dell'esistenza creativa. A ogni battito del cuore, si viene trascinati in una danza di immagini poetiche, una celebrazione della vita e dell'arte". - Mark Buxton
Spruzzi d'acqua. Corpo pulito. Mente pulita. Vita pulita. L'oro nero riscalda il cuore indifferente. Rituali senza calore. Vagabondo tra le culture hai mai visto una spina tra due rose? Gocce estatiche di succo di melograno che colano dalle labbra dei monaci autunno in Armenia. Ritorno a casa alla ricerca di noi stessi nell'altro. Vediamo le nostre ombre bruciate centimetro per centimetro in poesie. Oggi è l'ultimo giorno in cui uso le parole.
"L'aria è densa di profumo di rose bianche, che si intrecciano ai sensi come un delicato merletto bianco; si dispiega come una pagina di un manoscritto mistico, illuminata da colori vibranti e simboli enigmatici. Il sapore dei melograni maturi indugia sulla lingua, dolce eppure tangibilmente amaro, metafora della complessità dell'esistenza creativa. A ogni battito del cuore, si viene trascinati in una danza di immagini poetiche, una celebrazione della vita e dell'arte". - Mark Buxton